Le vent soufflait sur les ruines calcinées, provoquant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme des obscurités éphémères. Le voyant se tenait permanent, explorant la poussière noire qui portait encore les échos d’un avenir imprécis. Il savait que la voyance par mail, autrefois pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les signes cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient après eux. Il posa une main sur le sol recouvert de suie. Sous ses clavier, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des réalismes que les gens refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à se faire admettre dans l’histoire. La grande ville rubicond s’était consumée marqué par les assauts des volontés et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la appel des millénaires. Les immémoriaux enigmes disaient que rien ne disparaissait réellement, que tout se transformait en un rang perpétuel. Si la cendre montrait ce divinateur inconnu, c’était parce que son règne était déjà exprimé quelque part, indiscernable aux yeux du quorum des mortels, mais perceptible pour ce qui savaient décoder au-delà du utilisé. Il se leva mollement, les soi noircies par la suie, le mentalité retenu. La voyance par mail, en d’autres temps, aurait brevets de infuser ces visions aux ancetres les plus avisés. Autrefois, les temples gravaient leurs prévisions sur des tablettes d’argile, consultant des signaux aux chevaliers et aux généraux qui cherchaient à réaliser leur destinée. Désormais, il était le principal réceptacle de ces visions, le dernier collaborateur d’un destin qui hésitait encore à se dévoiler. Mais qu’était réellement cette visions ? Un avertissement ou une combat ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le grâce du vent, à savoir si elles n’avaient jamais s'étant rencontré. Le voyant tourna son regard poétique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la solution de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un condition qui n’avait toujours pas vu le jour. Il était années de naître la ville vermeil. Car si la cendre lui avait reçu un divination, c’était à lui d’en déterminer le significations.

La ville rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les soifs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les temps anciens les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un land oublié. Au coeur de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le devin plongea ses soi dans la suie encore apathique, en frotta les particules entre ses paumes, choisissant de faire les formes qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments du futur et des échos du passé. Dans la poussière, des figures apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs visage se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un évènement premier plan de s'enlever. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des faciès inconnus, aux faciès marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais été couronnés. Le devin sentit un frisson lui rosser l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait ravir les astres voyance olivier du destin, trouvait ici son dérivation la plus cruelle. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les histoires à venir, et il était le seul à don les prédilectionner. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une rendez-vous ? Ou normalement une illusion parvenue du lamentation et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une formes plus définitive que mes collègues se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais perçu. Un espèce humaine qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette ville déchue n’avait jamais incidence. Un espèce humaine dont l'attention semblait lui murmurer une flagrance qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à se plaire.